Wirre Gestalten in einem Raum, der als Irrenhaus beschrieben wird. Ein Inspektor besichtigt die Leiche. Die Oberschwester setzt Regeln. Mandarinen. Die Irrenärztin spricht von den Patienten. Einer nennt sich Newton, der andere Einstein, der dritte schweigt am längsten. Sie sprechen von Morden, aber niemand verurteilt. Sie sprechen von Formeln, aber niemand versteht. Ich warte auf eine Ordnung, doch es kommt nur Struktur. Alles ist geregelt, nur die Vernunft bleibt draußen. Hinter ihnen – Bewegungen, die nicht einzuordnen sind. Menschen, die nichts wollen, außer das, was sie tun. Kein Ziel, kein Anfang, nur Wiederholung. Sie reden. Ohne zuzuhören. Lachen. Ohne Anlass. Weinen. Ohne Grund. Gesten, Rituale, Fragmente eines größeren Spiels. Am Ende ein schwarzer Monolith. Er beobachtet. Er weiß mehr. Ich klatsche nicht. Ich gehe.